Пыльный непокой
отрывок из романа «Каменные игры дорог»
…Когда двое узнают, что хотят черпать полными руками мир, им больше ничего не нужно. Машина, двое и широко открытые глаза. Еще мечты… Им можно верить, потому что все это – твое. Их можно опасаться – ведь это уже не совсем твое, а еще чье-то.
В мысли вмешивается и Тот, к кому хочется идти, идти прямым путем, чтобы попасть как можно быстрее. Но этот Кто-то все время придерживает тебя на пути, его ладонь останавливает: «Не спеши». А ты спешишь, потому что не так уж прям, оказывается этот путь к мечте и не так уж много времени есть в запасе.
Путь к мечте… Вот одна, блистала вчера справа, а сегодня то ли изменился ветер, и ее отнесло в сторону, то ли кто-то смешал ее блеск с пылью. Она уже не та. Есть другая. Наверное, Тот, у кого хранятся записи о наших мечтах, прав. Он может говорить нам о неспешности, о том, что наше солнце каждый день всходит в разных местах и, наверное, лучше взять компас…
Но зачем компас? Скучный прибор, по нему не доехать туда, куда все равно не собирался ехать в начале. Можно обойтись. Кривые изгибы и метания хорошо спрямляет дорога – длинная серая каменная твердость. Она лениво хороша в любую погоду и все время радует. В дни, когда все облито солнцем, радуешься, что можешь тянуться по ее спине, пропадать во впадинах и взлетать на горбах. В дождь по ней просто хорошо ехать; так бывает, приятна прохлада пути без резкости встречных глаз и неровностей чужих жизней.
Ржаной запах волос любимой. Дорога. Боковое стекло тягуче сползает, словно масло под солнцем, втягивается и исчезает в металле двери, на которую страшно положить локоть – обжигает.
Двое едут, а за ними - никого. Легкая получается дорога, похожая на настоящую свободу. И вроде бы лицо обдувает не ветер, а касается легкое крыло. Ну да, вот она, свобода, парит у бокового зеркала, за ней! Никто не висит над душой, не мажет воздух за спиной светом фар. Даже собственные тяжелые чугунные мысли отстают и падают далеко позади, грохают своими рябыми углами и мнут придорожную траву.
А вот и поворот. И тут случается маленькое чудо – под колесами свободы даже глубокие страхи детства дрожат на своих бугристых корнях, рвутся мясистыми неясными кусками. Свобода расшатывает их и отрывает от тебя. Постепенно глаза отцепляются от сухой дроби прописных значков, которые еще вчера роились в голове. В горсть их и прочь! И тут же мгновенно живо-влажные зрачки накрепко прилипают к зеленой липовой листве у дороги. Клейко-блаженный вид зеленого мира. Нет, не просто зеленого. Для тебя теперь нет просто зеленого цвета, потому что его вообще не бывает. А есть именно такой молодой цвет липового листа, месяца от роду и с медовым блеском там, где светит солнце. А где темнее – там тоже нет зеленого, этого убого-однотонного зеленого…
Через несколько лет эти дороги ты будешь благодарно вспоминать, а еще через десять-двадцать лет будешь жить этим как самым дорогим в жизни. И будет даже неловко сравнивать этот бег за свободой со всем, что было раньше и с тем, что еще произойдет. Будут нужные перемещения себя по общим тропам, приятные поездки, но все будет не то.
Для такой дороги, как сейчас, нужен и ты такой как сейчас. Пыльный непокой любви к дороге проходит быстро, и скоро беглец втягивается в плюшевую тягу к дому… Но пока дорога выжимает из тебя изменения, ты выжимаешь изменения из своей мечты, из своего завтра. И завтра солнце опять встанет не там, где восходило еще сутки назад.
Счастье, если ты сумеешь ехать по дороге дальше, даже когда на тебя неожиданно сваливается богатство, сытость и покой. И впрямь, трудно убегать, когда на восходе встает по три солнца, и каждому нужно поклониться, чтобы не потемнели их желтки. Конечно, ты знаешь, что не меньше двух из них упадут и погаснут, как выбитые яблочки мишеней. И под каким из них остаться сейчас, какими лучами греться – неизвестно.
Ты знаешь, как поступить. На ветру надежды раздуваются. Не жаль суеты достатка. Она держала тебя за горло очень долго. Времени жаль, и это важнее. Дорога знает правду, и когда обтреплются неясные мечты-паруса и закроются лукавые глаза чужих солнц, останется одна теплая звезда. Неправильного света не бывает…
 Читайте ещё на «БИЗА-БАТАЛОН»:
Прогулка в детство
Зимнее настроение
«Лимпопо»
Апрель
По следу Сталкера
|
